Наше дело - воля острых углов. Мы вообще такие, как есть(с)
К циклу страшных снов. Полагаю, все кому надо что оно есть знают)
Отличие в том, что здесь упор не на атмосферу, а на мысль и ее абстракцию.
заинтересовавшимся
- Слышали – слышали? Нет, вы слышали?
- О чем?
- В старых домах, где есть брошенные квартиры, появляется дух Творца. Он очень одинок и стремится найти себе пару. Хотя бы для разговоров, а там уж…
Двусмысленное хихиканье и многозначительные переглядывания. Сколько раз она слышала эту историю, успело уже надоесть. Просто удивительно, на сколько популярной эта байка стала в городе за последнее время. Многие даже специально проникали в заброшенные дома, пытаясь найти ее подтверждение. И все, разумеется, тщетно. А вот провалившихся сквозь гнилые половицы и поранившихся о старые покрытия было не счесть.
Что за дураки?
Разве можно искать подтверждение чудной легенде в банальных реалиях?
Она была начинающей художницей. Не профессиональной и рисовала от души. То, что диктует вдохновение. И, после окончания обучения, вероятно, выбрала бы более приземленную профессию. Ведь если ты не признанный критиками гений, твое виденье мира и стиль интересовать ни кого не будет, так уж заведено. Пройдут мимо, даже взгляда не бросив на очередную “мазню”.
Но ее это не удручало, она просто возвращалась домой с очередного урока, обдумывая новую идею, и случайно бросила взгляд на верхнюю часть дома. Растяпистость не осталась без внимания, девушка мгновенно налетела на сгорбленную старушку, как раз намеревавшуюся выйти из парадной.
- Ох, простите… Простите, пожалуйста, я случайно!
Дама буркнула что-то неразборчивое, наверняка, о современной молодежи и двинулась дальше, а она, как зачарованная, вновь глянула наверх.
В той квартире давно ни кто не жил, ее, бывшую коммуналку, расселили, а новых жильцов так и не появилось, что-то с контрактом не срослось.
Пустая квартира, в окнах которой горел свет, и одно из них было распахнуто. Сверху вниз на нее смотрел дивный юноша со вьющимися каштановыми волосами и улыбался.
“Приди ко мне в гости. Нам ведь есть, о чем поговорить? Твои картины прекрасны.”
“Правда?”
“Я ни когда не вру”
“Но, как мне попасть к тебе?”
“Просто взлети. У всех Творцов есть крылья”
Девушка неуверенно улыбнулась, махнула руками, и приподнялась над землей. Если задуматься, быть такого не могло, глупо и паронормально, но она висела в воздухе, вглядываясь в теплые глаза мужчины. Такие красивые, с длинными ресницами. Что в сочетании с правильными чертами лица и густыми кудрями могли бы делать его женственным, но… не делали. И в этот момент ей стало стыдно. Легенда города, столь прекрасное существо, уделило толику своего времени и она предстанет утомленной, без макияжа, в простенькой, предназначенной для занятиям одежде, перед воплотившимся идеалом ее творческой и женской мечты? Нет-нет-нет. Никак нельзя!
Посему, спустя секунду девушка вновь опустилась на землю.
- Прости, мне нужно закинуть домой кое-какие вещи (и привести себя в порядок). Но, ты ведь подождешь?
Окрыленная, она рассмеялась и вбежала в парадную, уже не видя, какой печалью исказилось чужое лицо.
Один лестничный пролет, два. Замечтавшись, она даже не заметила, как вновь с кем-то столкнулась. Не сей раз, это был старик и, извинившись, вежливая девушка попыталась его обойти. Шагнула влево. Вправо. Ощутила, как на предплечье сжимаются холодные, на удивление сильные пальцы, и рванулась назад, увидев оскаленные в злой усмешке зубы. Пару секунда назад она была безгранично счастлива, сейчас же всем существом владел лишь страх. Такого ведь не может быть, верно? Подобного не существует!
Как не существует и Творца?
У выхода со двора стояла сгорбленная фигура. Даже странно, она не могла различить черт ее лица, но, отчетливо видела те же самые зубы. Белые, словно у молодых. Острые.
Сзади на плече легла рука и девушка закричала, отчаянно вглядываясь в то самое окно и пытаясь взлететь. Чувствуя, что под ногами все та же земля. Окна квартиры были темны, оклеены газетами.
- Ты, разве, не знала? Шанс дается лишь раз, а под руку со светом идет тьма. Упустив своего Творца, променяв на низменные материи, ты его теряешь. Зато, мы всегда рядом. И куда как менее требовательны. Отрекайся – не отрекайся…
Как та старуха оказалась рядом девушка не знала, но расходящийся по телу болью укус ощутила более чем. А следом чужие зубы вонзились в нежную шею, и мученских криков пожираемой заживо девушки ни кто не слышал, окна оставались темны.
К утру, кости с ошметками плоти растащили по своим норам собаки, девушку объявили пропавшей без вести, а после, мертвой. И это было правильно.
А Творец лишь тихо плакал. Его слезы знаменовали каждый талант, чистый и яркий, но дрогнувший под гнетом слабости человеческих желаний.
Отличие в том, что здесь упор не на атмосферу, а на мысль и ее абстракцию.
заинтересовавшимся
- Слышали – слышали? Нет, вы слышали?
- О чем?
- В старых домах, где есть брошенные квартиры, появляется дух Творца. Он очень одинок и стремится найти себе пару. Хотя бы для разговоров, а там уж…
Двусмысленное хихиканье и многозначительные переглядывания. Сколько раз она слышала эту историю, успело уже надоесть. Просто удивительно, на сколько популярной эта байка стала в городе за последнее время. Многие даже специально проникали в заброшенные дома, пытаясь найти ее подтверждение. И все, разумеется, тщетно. А вот провалившихся сквозь гнилые половицы и поранившихся о старые покрытия было не счесть.
Что за дураки?
Разве можно искать подтверждение чудной легенде в банальных реалиях?
Она была начинающей художницей. Не профессиональной и рисовала от души. То, что диктует вдохновение. И, после окончания обучения, вероятно, выбрала бы более приземленную профессию. Ведь если ты не признанный критиками гений, твое виденье мира и стиль интересовать ни кого не будет, так уж заведено. Пройдут мимо, даже взгляда не бросив на очередную “мазню”.
Но ее это не удручало, она просто возвращалась домой с очередного урока, обдумывая новую идею, и случайно бросила взгляд на верхнюю часть дома. Растяпистость не осталась без внимания, девушка мгновенно налетела на сгорбленную старушку, как раз намеревавшуюся выйти из парадной.
- Ох, простите… Простите, пожалуйста, я случайно!
Дама буркнула что-то неразборчивое, наверняка, о современной молодежи и двинулась дальше, а она, как зачарованная, вновь глянула наверх.
В той квартире давно ни кто не жил, ее, бывшую коммуналку, расселили, а новых жильцов так и не появилось, что-то с контрактом не срослось.
Пустая квартира, в окнах которой горел свет, и одно из них было распахнуто. Сверху вниз на нее смотрел дивный юноша со вьющимися каштановыми волосами и улыбался.
“Приди ко мне в гости. Нам ведь есть, о чем поговорить? Твои картины прекрасны.”
“Правда?”
“Я ни когда не вру”
“Но, как мне попасть к тебе?”
“Просто взлети. У всех Творцов есть крылья”
Девушка неуверенно улыбнулась, махнула руками, и приподнялась над землей. Если задуматься, быть такого не могло, глупо и паронормально, но она висела в воздухе, вглядываясь в теплые глаза мужчины. Такие красивые, с длинными ресницами. Что в сочетании с правильными чертами лица и густыми кудрями могли бы делать его женственным, но… не делали. И в этот момент ей стало стыдно. Легенда города, столь прекрасное существо, уделило толику своего времени и она предстанет утомленной, без макияжа, в простенькой, предназначенной для занятиям одежде, перед воплотившимся идеалом ее творческой и женской мечты? Нет-нет-нет. Никак нельзя!
Посему, спустя секунду девушка вновь опустилась на землю.
- Прости, мне нужно закинуть домой кое-какие вещи (и привести себя в порядок). Но, ты ведь подождешь?
Окрыленная, она рассмеялась и вбежала в парадную, уже не видя, какой печалью исказилось чужое лицо.
Один лестничный пролет, два. Замечтавшись, она даже не заметила, как вновь с кем-то столкнулась. Не сей раз, это был старик и, извинившись, вежливая девушка попыталась его обойти. Шагнула влево. Вправо. Ощутила, как на предплечье сжимаются холодные, на удивление сильные пальцы, и рванулась назад, увидев оскаленные в злой усмешке зубы. Пару секунда назад она была безгранично счастлива, сейчас же всем существом владел лишь страх. Такого ведь не может быть, верно? Подобного не существует!
Как не существует и Творца?
У выхода со двора стояла сгорбленная фигура. Даже странно, она не могла различить черт ее лица, но, отчетливо видела те же самые зубы. Белые, словно у молодых. Острые.
Сзади на плече легла рука и девушка закричала, отчаянно вглядываясь в то самое окно и пытаясь взлететь. Чувствуя, что под ногами все та же земля. Окна квартиры были темны, оклеены газетами.
- Ты, разве, не знала? Шанс дается лишь раз, а под руку со светом идет тьма. Упустив своего Творца, променяв на низменные материи, ты его теряешь. Зато, мы всегда рядом. И куда как менее требовательны. Отрекайся – не отрекайся…
Как та старуха оказалась рядом девушка не знала, но расходящийся по телу болью укус ощутила более чем. А следом чужие зубы вонзились в нежную шею, и мученских криков пожираемой заживо девушки ни кто не слышал, окна оставались темны.
К утру, кости с ошметками плоти растащили по своим норам собаки, девушку объявили пропавшей без вести, а после, мертвой. И это было правильно.
А Творец лишь тихо плакал. Его слезы знаменовали каждый талант, чистый и яркий, но дрогнувший под гнетом слабости человеческих желаний.
@темы: Творчество
-
-
28.10.2011 в 10:27Понравилось очень, перечитала два раза. Местами есть нелогичности, но это легко решить с помощью какой-нибудь беты. А вот шикарная идея - нет ли у тебя своего Творца?
За глупость героини обидно, но так ей и надо. Отодвинуть сказку ради промелькнувшей мысли о плотском...
-
-
28.10.2011 в 16:11Спасибо) Уверена, у тебя-то творец есть точно)
А вычитать надо, да. В пять утра я там прилично наворотила косяков""